Ma lei non vuole saperne, usa la tua casa per farsi la doccia e lasciarti le mutandine trasparenti di ricambio, che io trovo nel cassetto del comò, gode – la puttana - , eppure sa che ci sono io, ma la cosa non le importa. Io so e continuo a tollerare per un altro anno ancora ma, di fronte alla tua confessione che non ti sei mai innamorato di me, sono costretta a capitolare. Non hai mai amato nessuna, forse neanche la moglie che hai sposato parecchi anni dopo, forse per solitudine, forse per comodità, e che mi hai presentato. Ma tu non hai il diritto di parlarle di me, di farci soffrire; sei rimasto un uomo con un grande vuoto dentro, ma io ho compreso che di un cuore in inverno non so che farmene.
Isabella Raccuglia
