Ho pulito bene la mia bottiglietta riciclabile, ho incollato un’etichetta.
Partenza alle cinque del mattino, la provincia babba ci aspetta.
Il fiato appanna i vetri dell’auto, la radio spenta, quel Cristo di mio padre neanche ci prova a girare la manopola, del resto o Radio Maria o morte.
Un interminabile rosario, mia madre e mia nonna non hanno smesso un istante - e tra un mistero glorioso e uno doloroso, siamo quasi arrivati.
