Cammina per le case di Via Città di Palermo, osserva i giardini e i portoni, si avvicina a una finestra sorridendo, guarda dentro. I mobili, i tappeti, i vasi in cerca di ricordi che non le appartengono. I girasoli dei suoi leggins sono deformati dalle curve pronunciate. Le cuffie alle orecchie e gli occhi lucidi. La felpa le stringe la pancia e i polsi, si guarda attorno. Osserva le case le macchine gli alberi. Forse sta cercando qualcuno. Le labbra sottili si muovono e con un filo di voce le esce una parola stridula della canzone che sta ascoltando. Il cielo si fa scuro, le nuvole di carbone si sovrappongono.
