Io ‘sti miricani non li capisco:
gigghi a natale, mah! Forse a la Merica spuntano a dicembre i gigghi, ma che ci
trase che la cantano in Palermo ‘sta canzona? Altro che gigghi, ai semaferi che
bazzico io, Mohammé e Totò solo fiori fottuti ai Rotoli vendono, e gli acciarini
co babbo natale presi vicini alla cassa del Simpri.
Quest’anno mi organizzai per tempo: quattro mesi a fare il palo da Tutto u neuro e misi insieme una bella quantità di gigghi belli colorati. Di prastica. Mi pare pena dispisarmi di questo bello mazzo e portaccelo a mia moglie pi centro tavola, accussì pi natale c’a canto puru a iddra gigghi belli e vediamo che musione fa. Dopo che ho travagliato tutta la gionnata al semafero di via Peppignano, manco un gigghio riuscii a vendere a ‘sti palermitani ziccusi, solo una signora con un suvvi mi diede due euri, che mi bastarono per un quarto di ginni da ‘u zu Sariddu per non aggigghiare di freddo.
Quest’anno mi organizzai per tempo: quattro mesi a fare il palo da Tutto u neuro e misi insieme una bella quantità di gigghi belli colorati. Di prastica. Mi pare pena dispisarmi di questo bello mazzo e portaccelo a mia moglie pi centro tavola, accussì pi natale c’a canto puru a iddra gigghi belli e vediamo che musione fa. Dopo che ho travagliato tutta la gionnata al semafero di via Peppignano, manco un gigghio riuscii a vendere a ‘sti palermitani ziccusi, solo una signora con un suvvi mi diede due euri, che mi bastarono per un quarto di ginni da ‘u zu Sariddu per non aggigghiare di freddo.
Certo che era bona ‘a signura cu suvvi,
ancora a iddra penso quando traso a casa. Licia manco mi talìa, che Babbara
Dusso sta dicendo cose troppo imputtanti – la sentii già dal ballatoio, ché
‘sta televisione pure che è becchia funziona bona: la trovai allato alla
munnizza di via Giafarri e Santino volle solo un café corretto per aggiustalla.
Mi sento nelle nasche il ciavoro di quella femmina
altolocata e mi acchiana il sangue alla testa. Talìo a mia moglie assittata nel
divano con Ciané accucciata ai piedi a quariarla – ‘sta specie di surcio che
dice che è un cane da signori. Mi assetto allato a Licia, coi fiori in una
mano. Manco mi vede. Il feto di cipolle mi scava il naso. Ma chi stai
cucinanno? – Cucinari? Stasira si mancia pani e muddica, nun avemu nenti mancu
oggi. Il feto viene dalle sue scelle. Faccio finta di non sentire la sua raggia
– la bocca rossa della signora del suvvi me la immagino sul mio scurmo, sto
scoppiando – ci do i fiori a Licia e ci canto gigghi beddi! Iddra senza
interrompere manco un minuto di taliare la Dusso, afferra i fiori e li sbatte
sul bracciolo, cadono. È incazzata o siddiata? Mah, che me ne fotte, solo che
mi fa capire che stasera non si ficca e io c’aiu lu sangu a la testa. Mi giro e
mi rigiro sul divano. I gigghi in terra e la cana si ci strica. Si strica e mi
talìa. A bon’è bon’è. Veni ca’ Ciané. La piglio e me la porto nel cabinetto. A tempu
‘i caristìa ogni pirtusu è galleria e a dire la verità, meglio ‘sta canuzza
menza surci che ‘da fimmina sempri mutriata.
Serena Giattina
